Todo me trae de vuelta, no acá, no allá, todo vuelve y si no lo entiendo hoy, pues sana, sana, culito de rana, volveré mañana a vivirlo una y otra vez, aunque no tenga nada que decirte, y me vista con capas de silencio profundo, quizás ahora, te pueda ver a los ojos sin explicarte lo innecesario.
Cuando me acuesto recuerdo toda mi vida, mi ordinaria vida, mi paciencia se termina y dejo cartas ponzoñosas sobre la mesa, aviones de papel que necesitaban aterrizar sin estrellarse, no salio bien. Solo te podía pedir perdón, bañado de lagrimas, en pausa, ya no quiero ser así, aunque la fantasía solo viva en esos recuerdos, solo quedan letras, el espacio se achico, ya no entramos los dos, solo van a quedar las letras.
Mañana, un cuerpo, un alma, pero algo no funciona, no pienses por ellos, pensa por vos, hoy no se nada de nada, mañana solo se lo que yo se, agarrar con fuerza la piel que la manada cargo sobre mi espalda y tirarla al rió, el barquero me sonríe, en la orilla, tus huellas pintan encrucijadas.
Pero ya no hay reflejo que valga, no importa tanto, solo existe el flujo del tiempo, ese gigante solo sigue caminando.
Así es percibir ese bucle de tiempo que es vivir, Truesdale. Me encanto.
ResponderEliminarAbrazos...
Muchas gracias Carlos.
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